Sentados, imóveis, em silêncio
aguardam no banco da estação
a chegada do mesmo comboio
No escuro, a névoa adensa-se
e o frio aconchega-os
Virá atrasado ou já passou
nenhum sabe
apenas a menina da bilheteira
Porque esperam afinal?
Um pequeno mundo, onde nada é como devia ser...e onde podemos ser quem queremos
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