Busílis Basilar

Vivo vidas que não são minhas, em mundos a que não pertenço. Choro lágrimas aquecidas por este fogo, alimentado pelo vento que sopra sobre a terra, aguardando a chegada de um quinto elemento.
Caminhando ansiosamente no limbo entre a realidade e o sonho, agradável forma de preencher as lacunas do meu mundo com histórias imaginárias, seres de ficção e relações solidárias, tristezas reais e companhias solitárias.
Lado a lado, acompanham-me almas que padecem e se compadecem com a minha natureza inintelígivel para os inexperientes desta caminhada, que sós ou relacionadas se sentem tão incompletas como eu. Descrentes e desacreditadas, acreditamo-nos umas às outras numa fé fatal, fatídica e fadada de que o nosso fado não é este, mas caminho fundamental.
Sinto-me cansado das longitudes que já toquei e das latitudes em que andei, vinte e quatro vezes trezentos e sessenta e cinco menos hoje. Estou extenuado pelas securas, agruras e amarguras que me castigaram e fustigaram a couraça que enverguei, de todas as vezes em que caí e depois me levantei, empurrado e esmagado neste caos sem ordem nem lei, desta estátua ambulante que não era e me tornei.
Gostaria de me sentar, pegar numa escova e pentear as ideias, que ficassem alinhadas como as avenidas de uma cidade moderna, organizadas e orientadas a sul, para que apanhassem o sol de nascente a poente, deitadas à brisa dormente de um final de tarde de verão, com cheiro a mar e limonada fresca, depois de um banho perfumado a caminho de uma festa, com roupa lavada e o cabelo cortado.